Homenaje a Antonio Vega

Triple corona

'Valdés, Puyol, Touré, Piqué, Sylvinho, Busquets, Xavi, Iniesta, Henry, Etoo y Messi'; con este once se presentó el Barça en Roma para acabar de embolsarse el triplete, la triple corona que conquista por primera vez en 110 años de existencia.

Cuando consigues algo así no sabes bien qué hacer, cómo celebrarlo; darte un baño de tres copas en un año no sólo es difícil, sino que es más bien imposible. La Liga y la Copa ya estaban en las vitrinas, pero faltaba la Orejuda, la copa de verdad, la que más brilla, la que se reserva a muy pocos.

El rival era el vigente campeón de Europa, el Manchester United, el equipo que había ganado las tres finales de Copa de Europa que había jugado en su historia.

Los primeros 10 minutos del partido hicieron pensar en lo peor, hasta que apareció Etoo y abrió la lata, como casi siempre, como en París. Así transcurrió el resto del partido, sin que pasara nada que hiciera pensar que la cosa podía cambiar, como si fuera la final de un torneo veraniego. Al comienzo de la segunda parte se pudo sentenciar y no se hizo, y sobrevoló la gran máxima del fútbol, la del perdón; pero a falta de 20 minutos para el final Xavi colgó un balón al área y Messi se elevó para cabecear su balón de oro, su FIFA World Player, para empezar a hacerse el más grande; antes de eso parecía que no era su noche, que no tenía la chispa habitual, y mientras a ratos dormía el partido, Iniesta se encargaba de despertarlo. Henry parecía un espectador de fila cero apostado cómodamente en su banda, a Busquets por momentos le quedaba grande el partido, y los cuatro de atrás hacían lo imposible por hacer olvidar las ausencias…..qué bueno es Piqué.

Si tuviera que concentrar en un solo nombre, en un solo hombre, todo el éxito de este año, me nombraría a mí mismo, pero como realmente no he hecho nada, el siguiente en el escalafón no puede ser otro que Pep Guardiola, una bocanada de aire fresco para el banquillo del Barça; ha estado impecable todo el año, ante el micro y en la pizarra, y también ha heredado la flor. Ha conseguido algo impensable en agosto, casi con los mismos mimbres de los que dispuso Rijkaard.

Para regocijo culé sigue triunfando aquella pauta de juego que inició el maestro Johan Cruyff con el Dream Team, con jugadores hechos con molde, con los Milla, Celades, Guardiola, Xavi, Iniesta,……una fábrica que parece sigue funcionando hoy bajo el sello de Pep.

El Rey, que asistió al partido, se fue nada más terminar, dicen que para no pillar atasco, y la competición de clubs termina por este año de la mejor manera posible, con el ansiado triplete azulgrana.

Ahora me acuerdo de aquello que dijo el mítico entrenador del Liverpool Bill Shankley: “El fútbol no es cuestión de vida o muerte, es algo mucho más serio”.

Aúpa Barça, oé.

Cuando nadie se acuerde de nadie

Dicen los expertos que cuando consigues hablar de una pérdida es cuando se empieza a asumir; debe ser este momento en el que me doy cuenta que ya nunca más voy a ir a la sala Galileo o a la sala Clamores a verle tocar en directo, porque estos días que han transcurrido desde su muerte lo máximo que había conseguido era meterme en vena su discografía como 'a trabajos forzados'.

También me he dedicado a leer mucho de lo que se ha escrito sobre su vida y, como suele pasar en el caso de los cadáveres, casi todo han sido parabienes, aunque sabiamente combinados con alguna lágrima escrita de melancolía y tristeza, que confieso me ponía muy alegre al leerlas.

Pero, como a veces pasa, hay notas discordantes que desafinan por encima del bien y del mal; es el caso de Teddy Bautista, presidente del Consejo de Dirección de la SGAE; hay que ser extremadamente torpe para equivocarse en un entierro, o para equivocarse de entierro; la nota de incapacidad la colocó precisamente a su paso por la capilla ardiente de Antonio Vega, al afirmar que "no se puede cabalgar sin control el caballo del veneno".

Se da la circunstancia que Teddy es también productor del primer disco de Nacha Pop. Curioso. Y curioso personaje desmemoriado; se ve que el hombre estaba seriamente abatido con la desaparición del Vega al ver peligrar la cuotaparte de sus jugosos ingresos. No sé lo que dirán las necrológicas del día de su muerte, pero con estas palabras, por mi parte, sobra.

En estos tiempos en los que, a la larga, nadie se acuerda de casi nadie, cuando en pocas semanas se haya olvidado la muerte y también el talento de Antonio Vega, a mí me seguirá faltando él, y su compradre Enrique, y sólo me consuela pensar que ya están juntos de nuevo, seguro que subidos a un escenario de alguna luna nueva.

Aquí en la media tierra nos tenemos que conformar con las emociones que nos dejaron, y con el presente, que debe ser más que suficiente, pues la fiesta coge las maletas en 'una décima de segundo' y se traslada a otro barrio sin avisar.

Estos días la memoria colectiva está con Antonio; es verdad que su público no le fallamos nunca en vida, aunque ha tenido que morir de verdad para saltar a las listas de éxito de los discos más vendidos; en muchas emisoras de radio vuelven a sonar con insistencia sus joyas, y los textos de sus canciones acaban de ser reunidos en un libro ‘¿y si pongo una palabra?’, del que yo espero no sacar ninguna conclusión; Ya dijo El Vega que ‘cada uno hace una lectura particular de mis canciones y encuentra allí cosas que nunca estaban en mi intención’.

Mientras tanto, hay algo que yo no consigo quitarme de la cabeza…..

"...da igual, si no estás

que te busque por cualquier lugar.

Nada me importa hoy

no sé ni donde voy

persiguiendo sombras..."

Palabras

'Pasa y, al pasar, muestra a todos la verdad

y por no parar vive la inmortalidad

amo el tiempo y su elasticidad.

Hoy no me desplazo a grandes trancos por la vida

es mi andar discreto e indiscreta es mi alegría

es sólo cuestión de tiempo, como viento en mar amiga

es presunción de las mías creer que así escrita fue mi vida.

Paradoja más; cada cual hace por dar mágico entender

poder oírle cantar... no hallaré palabras de instrumental

sólo el silencio dará las palabras de instrumental.'

Hasta siempre, Antonio

A las emociones los frenos no les sientan bien, y yo estoy hoy gravemente emocionado porque ha muerto Antonio Vega, así que me propongo descarrilar un poco.

Las bambalinas del pop llevaban anunciando su muerte desde hace años, le pisaba los talones continuamente, pero esta vez parece que va en serio, parece que ha caído el velo negro definitivamente, aunque no me lo acabe de creer.

Su vida la entendió a su manera, con unas coordenadas difícilmente clasificables; gastaba lo que ganaba y vivía con lo puesto, y a veces ni siquiera eso, sin más pretensión ni necesidad. Y como era de esperar, se ha marchado sin hacer ruido, sin pedir la venia, sin acabar de ordenar la habitación, y ahora un gran vacío llena todo alrededor.

Su historia con la música es la de un amor incompleto que buscaba su sitio en el universo sin encontrarlo; “Lo que la vida nos dio, ni la distancia ni el tiempo nos lo quitó”, una vida malherida apostada en cada envite a cara o cruz.

Nadie como el Vega supo jugar y conjugar la melancolía, nadie como él supo disparar canciones de amor y de dolor, de momentos irrecuperables que te quiebran por dentro, que se adueñan de uno.

Nos quedan sus canciones, esas que nos blindan el corazón y nos protegen de las heridas invisibles que nos deja cada zarpazo de la vida; ahora nos queda pegarnos a esos sueños cantados que parecen tan cercanos que se pueden acariciar casi sin tocarlos, y que se cuelan en los bolsillos sin darte cuenta.

Si de mozo rompí algún plato fue siempre pegado a los acordes de su ‘Chica de ayer’, aquel temazo con el que retumbó toda la movida madrileña; “Un día cualquiera no sabes qué hora es / te acuestas a mi lado sin saber por qué….”

Ha muerto un grande de la música que sobrevivió regalando sentimientos para todos los públicos; hoy la vida es mucho más triste, y sólo me queda dejarme llevar siempre por sus canciones y seguir persiguiendo sombras para que me acunen en los momentos de soledad.

Hoy quizá las estrellas se olviden de salir, o quizá salgan todas juntas para acompañar mi llanto porque ya no estás. Descanse en paz, Antonio Vega Tallés.

"Mi ca, ca, ca, cabeza da vueltas persiguiéndote……."

Ol Estaf Hall of Fame

Hace algunos desencuentros que se suceden los encuentros entre contradicciones propias de los ex mítics. A ver:

1. 
   
   Es cierto que las contracrónicas del Shatto ya figuran, por derecho propio, dentro de la categoría de la novela negra nocturna, y que muchos prefieren leerlas a participar activamente en las citas.
2. 
   
   Es cierto que las últimas convocatorias son tan estafadoras como los miembros de sus miembros, pero nadie dijo que cumpliéramos las ISO ni ningún código de buen gobierno.
3. 
   
   Es cierto que sólo tienen denominación de origen las reuniones previamente convocadas, aunque sólo se enteren cuatro más uno.
4. 
   
   Es cierto que no es cierto que el mundo es un pañuelo, pues sin estas citas no nos vemos el pelo.
5. 
   
   Es cierto que nunca quedamos a cenar previamente.
6. 
   
   Es cierto que sin juegos circenses imposibles las noches serían muy tristes.
7. 
   
   Es cierto que ya estoy cansado de escribir más puntos, así que al grano....

Por lo que no paso es por la persistente shattada de apuntarse una convocatoria de más, sobre todo estando todo el archivo en esta estafa de blog. A saber:

1. 
   
   4 abril 08; 1er encuentro
2. 
   
   4 jul 08; 2º encuentro
3. 
   
   1 ago 08; 3er encuentro
4. 
   
   10 oct 08; 4º encuentro
5. 
   
   21 nov 08; 5º encuentro
6. 
   
   3 ene 09; 6º encuentro
7. 
   
   27 feb 09; 7º encuentro
8. 
   
   18 abr 09; 8º encuentro

Ahora ya puedo seguir tarareando aquel hit que siempre me viene a la cabeza.......

Todos los caminos llevan a ROMA

Ahora me acuerdo de aquél gol de Bakero en 1992 en Kaiserslautern; me acuerdo de cómo lo celebré, dónde lo celebré y con quién lo celebré. Han pasado muchos años pero, a partir de esta noche, ya no se me olvidará el gol de Iniesta en Stamford Bridge, nunca, ese momento en el que de repente surgió lo imprevisto y Andrés la pegó con toda su alma y la puso en la escuadra.

Lo malo es que ahora me dan ganas de escaparme al primer bar de la esquina y castigarme la razón con un buen mexcal, y cantar las 3 primeras estrofas del himno del barça, que son las únicas que me sé, y abrazarme a unos cuantos culés exiliados, aunque sean desconocidos, pero en vez de eso me tengo que conformar con escribir unas cuantas sensaciones para soltar la tensión del partido. Algo es algo.

Y no me canso de quitarme el sombrero ante Pep, el de Santpedor, al que sentencié en septiembre como no apto para entrenar al barça; ahora entiendo que no valgo para otra cosa que para abonado del plus y que deberé seguir sosteniendo el lapicero en mi oreja derecha por mucho tiempo, pero hoy tengo un pellizco de felicidad de esos que la vida te da pocas veces.

Ahora falta rematar las 3 faenas, y ya sabemos que predecir es muy complicado, especialmente si es sobre el futuro, pero hoy no quiero discutir sobre eso, hoy sólo quiero perder los papeles e irme a la cama a dar mil vueltas sobre la almohada con una sonrisa de perfil.

Qué grande Andrés, qué grande.

3 de 4

Mañana sonará el himno de la champions en Stamford Bridge en la tercera semifinal en los cuatro últimos años para el Barça. Es verdad que en las vitrinas del museu sólo hay dos copas orejeras, con opción a otra, es verdad que el himno de la champions es más feo que el chunda chunda nacional; también es verdad que Londres no es el ‘Teatro de los Sueños’, ni se escucha con emoción el ‘You’ll never walk alone’.

Con todo y con ello, mañana es un día para consumir calorías, para tomar prestadas las pinturas de guerra de tu mujer y dejar por un par de horas de pisar tierra firme; mañana puedes refugiarte en las cosas más puras o en las drogas duras, puedes ir a verlo a un bar, escucharlo por la radio en un atasco de vuelta a casa y sentir que la sangre se te acelera; mañana es un día para mezclar pecados capitales, para perder los papeles y hasta para fumarse un habano de más.

Y al final de todo, con suerte, habremos llegado casi a la meta, o sin ella, habremos mordido la cuneta, pero antes de que cada uno rece al dios que más le convenga, prefiero sufrirlo a perdérmelo, y como reza en la entrada al vestuario del PSV holandés, ‘el que no quiere ganar ya ha perdido’.

Aúpa Barça

Sueños al vent

No pensaba escribir nada sobre el derby, pero me traicionaría a mi mismo si no lo hiciera, y fue tan bonito lo que vivimos los seguidors que llevamos casi 4 décadas cantando al vent, que el 2 de mayo de 2009 ya es historia hecha carne viva; el sábado se partió la línea continua del puente aéreo para siempre.

Lo que nos diferencia a esa raza que nos autodenominamos ‘gañanes sin condición física de base’ es que nos ponemos a parir los unos a los otros sin más motivo que el sentimiento por unos colores, y por eso se nos acusa cruelmente de ser víctimas de la logse; en este fraude de artículo sólo quería decir que por fin ha llegado la calma, por fin no me importa no distinguir el azúcar de la sal, incluso antes de haberlas probado, por fin esta historia de amor incompleta no se estropeó, por fin conseguí vivir la pasión sin compasión.

Ahora sólo pido permiso para aterrizar si me canso de vivir en las nubes; lo del sábado fue distinto a todo, pero legendario; sí, ya sé que nada importa tanto, no importa si el acto sexual es cada vez más corto, como un fax, ya nada importa, salvo lo del sábado, que para eso quita las penas sin pedirte nada a cambio.

A la pregunta de si se considera usted feliz, nos cuentan que 7 de cada 10 españoles responde afirmativamente; desde el sábado, 10 de cada 10 culés lo somos. Ah!, y eso no quita para que esté de acuerdo con Sabina, y de las dos majas de Goya, prefiera la misma que tú.

Chinchín.