Me voy

Me voy. Pues ponte un corcho, macho. Me voy del Banco, tía. ¿De qué banco? Del único que se escribe con mayúsculas, idiota. ¿Y eso? Eso se llama irse, pero sin tener realmente todas las ganas de irse. Es como lo de la Lola Flores, el ‘si me queréis, irse’. Ya veo. ¿Pero si pudieras volver hacia atrás? Repetiría, no lo de la Flores, que me la fuma, sino lo de Osma, lo del verano azul en los inviernos el Caserón, lo del hotel, pero sin el hotel.

Repetiría los sudores de la Sala Europa antes de que llegaran los peregrinos de Europa, cuando discutíamos apasionadamente de cosas sobre las que no teníamos mucha idea, con pizarras invisibles y con maestros que no hablaban de los ríos de Europa, ni de los triángulos isósceles, ni de los acentos y las tildes, sino de la otra inspección, esa que nos ha llevado por delante.

Y repetiría lo del seguimiento, antes y después de las inspecciones. Y lo del Tutor, ¡qué grande!, y lo de sus males imaginarios, ¡que grandes! Y lo del Niño Maravillas, ¡qué maravilla!

Y lo de los buenos retos mezclado con los buenos ratos. Lo de las rotaciones y las traslaciones. Y lo del coste amortizado. Y, sobre todo, lo del alfabeto especial con el que se escribe el sentido del humor.

Pero sólo repetiría si fuera al lado de lo que queda de la 9/97. ¿Y qué queda? Pues queda mucho, en realidad queda lo único, el intangible. ¿El intangible de la IAS 38? Qué fuerte, tía, y a Dani sigue sin pagarle la ESCA. Le va a caer la del oso a Vivi como no reaccione.

Me tomaré un café para entender mi marcha, porque si no me tomo mi café sin leche y mi ansiolítico con sacarina por las mañanas, y por las tardes, no soy ni casado ni persona. Qué fuerte, tía. ¿Y cómo es ese intangible? Pues es raro, diferente, contradictorio más bien, por no decir agridulce, que es una mariconada de término, como los maricones que dicen tener dos cohones. Es más bien como un intangible tangible, de vida indefinida. Y no siempre tiene la misma forma, eso cuando la tiene. Y depende del momento, y del lugar, y de si te pilla subiendo o te pilla recién subido.

Depende del estado de ánimo del mundo, de tu mundo, y de la cirrosis y la sobredosis, de si acabas de releer Amarillo, de Romeo, o si te hubieras quedado prendado otra vez del Crimen y del Castigo, del ruso más ruso. No sé si te estoy liando, no es mi intención.

El caso es que me encuentro de repente en otro mundo, como si acabara de llegar de otro mundo del que no sabes por qué te vas, Jeanette. Como si ya estuviera en El Congo, donde nunca he estado, pero que se me aparece como si fuera una región de la mente. Es como si hoy fuera una tarde de domingo de las que hacen un paréntesis en tu otra vida.

Y es que, a veces, abandonar cuesta mucho más que acometer. Aunque uno parezca del presente y otro del pasado. Y no es que tenga mala conciencia, ni buena tampoco, pero sí noto un peso distinto a lo largo de la pernera del pantalón. Y, como no sé rezar, tampoco puedo coger un libro de rezos vuelto del revés para consolarme.

En fin, esto suena a fin, o se parece bastante, pero estoy convencido de que, entre las cuatro paredes de nuestro pequeño mundo, algunos incomparables excompañeros de la 9/97 que lean este post percibirán mucho de lo que digo, y seguramente sentirán con cierta injusticia que ya no estemos totalmente juntos.

Nos queda el intangible, compañeros. Mucha suerte a todos. Va por ustedes.

Calamity Penta

Esta historia podría empezarse hablando del fracaso de los pross en el mundial de Sudáfrica. Pero quizá la realidad me estropee la noticia 3 días después, así que prefiero olvidar lo que no ha pasado.

También podría mencionar los nuevos dibujos que modifican el color de la piel; sí, hombre, ésos que se realizan con tinta o algún otro pigmento y que se incrustan voluntariamente bajo la epidermis de ciertos seres humanos. Seguramente los habrás visto por la tele. Nosotros los vimos tan de cerca el viernes que nos enfrentamos en dos bandos; por un lado los seguidores de Tete Jr. y la raza aria, y por otro lado las que creen que en la mezcla está lo puro. Como todavía no se ha coloreado la última página de este cuento, prefiero volver a olvidar lo que no ha pasado.

Lo cierto es que la nueva incursión de la 9/97 en el mundo de la noche tenía marcado un objetivo, que no era otro que llegar al templo del pop y, una vez allí, comprobar si es cierto que ya somos los más viejos de los viejos bares. No pudo ser; no se escucharon acordes ochentenos en toda la noche, pero afortunadamente nos cayeron del cielo un par de pelotazos de agua bendita con cola light.

Antes nos habíamos reunido en La Fide a degustar la mejor cerveza de Madrid. Y entre caña y caña hablamos de innumerables asuntos sin importancia. Del lejano colegio mayor y del cercano trabajo. Del alegre funeral. Del tiempo. De dar tiempo al tiempo. De las evidentes diferencias entre la red de metro de París y la de Nueva York. De música. De irnos con la música a otra parte este verano. De la inocencia de los ascendidos. De los activos en suspenso recuperados.

Y una vez resuelto el mundo nos dirigimos al restaurante Alborán a tomar jamón del bueno y arroz abanda. Y no echamos de menos a los notarios, ni a los curas, ni a los testigos. Ni siquiera fue necesario pedir dispensa papal. La crisis se había llevado por delante a los comensales de otras mesas y pudimos disfrutar del salón sin maldecir al vecino, sin necesidad de sincerarnos con desconocidos. Y así hasta que cerramos la persiana del local a la hora precisa.

Como siempre que se comparte buena mesa y mantel se lanzaron al vent promesas incumplidas, y caímos en las clásicas trampas en las que siempre caen los hombres de los dos hemisferios, pero no faltamos a las leyes del honor, ni las humanas ni las divinas.

A medida que la noche avanzaba se cerraron nuestras heridas más escondidas y se hicieron oídos sordos a las penas. Por eso habrá que volver a convocar pronto a la tropa, antes de que un nuevo recorte salarial nos obligue a trasladarnos a las mesas invisibles del Alborán.

Un placer y un adiós a la francesa.

Sin noticias de Gurb

9:00 Desayuno en el bar, sin leer el AS. Ni rastro de la rubia. Ni de Gurb.

14:25 Restaurante ‘La ancha’. Ni rastro tampoco del conde-duque de Olivares. Pues póngame una caña.

14:30 Y Marta Sánchez sin llegar. Tráigame otra, por favor. Otra rubia. Y otra caña.

14:31 Los buenos pensamientos te pueden alimentar poco. Miro la carta. Tortilla de patatas con almejas. Medallones de merluza con daditos de chipirones. Del mar, el mero.

14:32. Llega Ro. Risas. Y tres cedés bajo el brazo. Le confirmo que Gurb no viene, que se ha excusado con males imaginarios o supuestos a las carátulas que le corresponden. Sorpresa.

14:35 Consolamos nuestras respectivas felicidades sin atizarnos un blended. ¡Qué raro!

14:40 Co-llegan Gascó y Lombardero. Co-palmadas y co-felicitaciones.

14:45 Se abre el muestrario de heridas invisibles. Las de las respectivas familias en primer lugar. Unas con ojos rasgados y otras sin rasgarse las vestiduras. Nadie habla sobre la corona forestal del Teide.

15:00 Llegan las viandas.

15:30 Se van las viandas.

15:50 La cuñada de la japonesa saca su nueva retratadora rosa. Es táctil. Pagada con yenes de curso legal. Pero no la sabe usar. Es lo de menos.

16:30 Cerramos la sobremesa con sorbetes de libertad y compotas resignadas. Yo aproveché para salpimentar el flan.

17:00 Café bar 'El Galdós'. Sede central. De la nada brotó la luz. Todos a sus puestos. Yo en mi taburete, claro. La alegría llegó por anticipado. Muchas respuestas y casi ninguna pregunta.

17:30 Se escapa Gascó. Se lo olía.

18:00 Psicología de tugurio servida a granel. Revuelto de dudas y fe. Sátiras y paradojas. Más dudas. Menos fe. Es lo que tiene el virus filosófico, que se contagia a través de los peces de hielo.

18:30 Nos fuimos por las ramas. Estuvimos hablando de Saturno, de Júpiter y de Venus, pero se nos pasó por alto el proyecto sanitario universal impulsado por el negro de la casa blanca. Aunque conseguimos hablar de las alhajas de la abuela.

Y así hasta el cuarto menguante. Hasta que cayó la segunda de Ro en menos de una semana…….y conseguimos ver el brillo de la cara oculta de la luna. Pero nos olvidamos del lunar. Otra vez será.

Promesas de Penta. Se cumplirán. Cumpliremos.

Yo ahora saco la pluma sin que se me vea el plumero. Con seudónimo. Sin soltarme de la señal de bus del Vega.

20:30 Hoy hemos sabido que Gurb tenía que haber venido. Ayer también.

20-N: ‘Españoles, Pepín se ha ido’

Fieles al momento histórico de cada año, el esqueleto de la 9/97 se reunió en primera convocatoria poco antes de las 22 horas del pasado viernes.

El primer punto del desorden del día incluía algunos temas espinosos y estrictamente confidenciales. Se debatieron en la barra-coloquio tras el apretón y besamanos de rigor. Hicimos nuestro trabajo aparentando degustar una beck’s en el Roxy 63. Es cierto que no es un lugar de culto; ni siquiera aparece en el circuito de las grandes gestas de antaño, pero un IECA nunca deja las diversas sin cuadrar y éramos conscientes que allí estábamos a salvo de las garras del SITEL.

Con alguna aparente excusa también mantuvimos al margen a los Fernández, obligados a desempeñar en esta ocasión tareas de segundo orden. Y también cumplieron, tan callando, casi ausentes, como esa feliz pareja que descuenta los días para que sea oficial la rebaja en el impuesto de matriculación de su flamante nuevo utilitario, a tan solo dos números del Príncipe de Vergara donde se cocía el ser o no ser de algo.

Ahora no lo recuerdo, pero se mataron algunas moscas a cañonazos y se llegó a una conclusión importante. Y fue gracias al buen criterio de los dos pilares en los que se asienta la supervisión del futuro, Lombardero & Gasco, que ofrecieron puntos de vista de calado sobre la fuga del año.

Una vez transcurridos los 15 minutos de cortesía diplomática con la que siempre se espera a las novias, nos dirigimos a Doña Paca, un local de restauración para celebraciones familiares o comidas de negocio; elegante y bien puesto. Fue nuestro destino siguiendo una tenaz recomendación de Lombardero. A primera vista la media ‘on site’ era elevada. De la mediana y la moda no hablo porque ya no tengo claros los conceptos.

Y pasó lo que tenía que pasar. Que todo es mentira. La Lombardero negó que la Paca fuera el local de su vida. La Castillo negó que ya hubiera consumido graciablemente todos sus puntos degetés. El Carri negó que fuera un contable chupatintas. La Patri negó las artes deportivas de Candela y hasta los pantalones de campana. El Gasco negó los diez doceavos del gimnasio de Boadilla. Y yo; pues yo negué las playas de Huelva. Pero lo mío es distinto, lo mío no tiene arreglo y a veces confundo el azúcar y la sal.

Para los amantes de la estadística, si es que hay alguno, el ticket medio rondó los 50 euros, sin tasa de basura. Cayeron del cielo cuatro copas de balón, una de ellas rematada con light, otra con el nuevo caminante Johnny orientando sus pasos hacia la derecha, y dos santos griales. Se consumaron algunas promesas incumplidas, alguna negación de la evidencia, y al pedir la cuenta echamos de menos a la acabada Ripoll y a la ejemplar madre florero Belén.

Y sin tiempo para entonar cánticos regionales ni juramentos al clero y a la corona, la noche acabó con algunas fotos con las cabezas cortadas por el gran angular, que pasarán a engordar nuestro álbum de los buenos momentos.

¿Y del Penta? Ni escuchar. Ha empezado la tregua. Hasta poco.

Cena ex compañeros -24/10/08-

De la última reunión de ex compañeros de la 9/97 ya nadie se acordaba; estaba tan olvidada como la 4/91, como la 5/93, pero en pocos minutos conseguimos aunar el regreso al futuro.

Durante la semana nadie se atrevió a cancelar la cita, aunque pocos daban un euro por el grupo; A pesar de la crisis, los canguros titulares y suplentes de los Ripoll les impidieron asistir a la cumbre, y en un breve y frío comunicado no oficial confirmaron su ausencia; reconozco que en algunos instantes de la velada nos acordamos de ellos, sobre todo al pagar a escote el vino que eligió Agux.

La previa consistió en unas cañas con los Gascó en 'Casa Aragón', donde aparecieron visiblemente jodidos tras varios días durmiendo mal; el problema de Belén era el pequeño de la familia, que estaba cambiando sus buenas costumbres nocturnas; el problema de Agux era no sé qué garito de jazz que había cerrado recientemente que le tenía soñoliento y preocupado. A pesar de todo se sobrepusieron y aguantaron hasta el final, aunque Agux no consiguió centrarse hasta que hojeó ávidamente la carta del restaurante varias veces, ignorando completamente al resto de ex compañeros.

Los Fernández y Fernández llegaron directamente al restaurante, 'Nicolasa'; la Patri tan guapetona y simpática como siempre, y el Carrillo tan desorientado y tontolaba como nunca. Lo más positivo de las intimidades que se trataron fue el affair AMPER, por fin esclarecido tras varios meses en los que el prestigio del gabinete ING estuvo más en entredicho que nunca. Me disculpo públicamente tras poner en duda la fiabilidad de la Patri debido a las mentiras de Carrillo.

Marta tuvo que poner al día en pocos minutos sus últimos 8 años, en los que ha permanecido alejada de los focos de la prensa, dedicada a la lectura, la meditación y la búsqueda de la paz interior. Sus escapadas por India, Senegal y otros destinos para olvidar, han hecho de ella otra persona, incapaz de amoldarse al menú degustación. Confiemos haberla recuperado para el vulgar consumismo.

Cuando ya estábamos dispuestos a atacar las gollerías del restaurante, apareció deslumbrante Marina, la mítica MVP de la ex promoción, que escogió un vestido de Pertegaz acompañado con pamela de Oscar de la Renta y bolso a juego; gran colofón a la alineación de gala que presentamos. Con su habitual apasionamiento nos confirmó que no podía confirmar nada sobre su futuro inmediato, y nos amenazó con amenazarnos desde la oficina de LLO. Le deseamos lo mejor en sus contingencias fiscales y en su futuro profesional , salvo ese temido swap que maneja el mercado con Arias Gallego.

Como la media del restaurante era de 83 tacos sin IVA, terminamos con unos whiskies sin pon soda in situ para disfrute del personal, y confieso que me volví al pueblo con ganas de haber compartido los acordes de Chica de ayer en El Penta con estos pedazo de mítics a los que tengo el gran honor de considerar mis ex amigos.

Hasta el próximo lustro.

Alaska me Akí

El pasado 24 de enero, con motivo del 11º aniversario de IECA 9/97, nuestro ex compañero FERGÓ se bautizó como artista mediático en la Librería Deviaje de Madrid. Al acto acudieron muchos de los más ilustres desconocidos del mundillo de la fotografía, así como curiosos llegados de todas partes y de ninguna, incluso de Majadahonda.

Como recuerdo del estreno incluimos esta breve reseña del acto y un vídeo de las primeras palabras de la Fergó en el citado foro.

P.D.: Tanto la fotos adjuntas como el vídeo se han realizado con una NIKON de todo a 100, y un teleobjetivo de aquéllos.