domingo, 11 de octubre de 2015

45 Ris

Es automático. Como los fines de año. Como los ochos de octubres de verano. Es llano y es esdrújulo. Como una explicación que no explica nada. Como un renglón torcido de 2. Es como el tiovivo de Frankfurt. Como un clavo que no saca otro clavo. Como la otra tarde de Los Secretos. Es igual que antes pero que esta vez llega un poco después. Es como recordar en sueños la semana que viene. Como una especie de confín que no tiene fin. Es como un folletín sin paraíso. Como la cápsulas de café de verde en cuando. Como rendirse con todas tus fuerzas. Es como el color gris cuando se pone encima del mar. Como encontrar lo puro mezclado.


Puede que no me entiendas nada. O puede que no quieras. Puede que sea la forma sobre el fondo. Puede que sea 'Su día libre', Quique. Puede que sean 'Noticias del norte', César. O puede que sea sólo una manera de celebrar tu cumple, Ri, y puede que a mí este año todas tus primaveras juntas me suenen a 45 'holas' del mar. 

Vale, pues apúntame en mi SREP un check in por haber cumplido tarde, y yo te apunto un check out porque tú has cumplido también.

Ah!, y por si se te ha olvidado ya la contabilidad, te deseo que cumplas muchos muchos más. Por lo menos otros tantos como yo. Ome no. Nos ha godido.

Puertas abiertas a un año más, SiempreVega, tu voz entre otras mil.

SAR

sábado, 5 de septiembre de 2015

Pues anda que tú


Ella se broncea con un sol de injusticia. Él esdrújula tras esdrújula. Ella se va al futuro disfrazada de incógnito. Él vuelve del pasado en olor de multitud. Ella escribe adiós con renglones torcidos. Él leyó a Torcuato sin los renglones de ningún dios. Ella no lee porque sueña con Hiroshima. Él escribe para desengancharse de Nagasaki. Ella sonríe sólo por dentro. Él echa de menos por fuera. Ella no quiere sofá con leche. Él brinda por ello, oye. Ella pregunta por el mar. Él responde hecho un mar de lágrimas. Ella dice ‘levántate y anda’. Él responde ‘pues anda que tú, y no se le levanta’. Ella no sabe qué es ‘el fulgor de África’. Él se emborracha con el Umbral más vivo.

viernes, 10 de julio de 2015

Y a mí qué me cuentas

Él toma champán sin burbujas. Ella se va de vacaciones al PAU Gasol de sus sueños. Él odia la libertad de la estatua de la libertad. Ella toma hamburguesas sin pan y con doble de  amor. Él se hace giras por Soria y se forra. Ella es mulata de piel blanca. Él se bebe los tragos sin sospechar. Ella se divorcia cada fin de semana. Él se casa cada mes bisiesto. Ella escucha que todo pasa y pasa de todo. Él lee el Ulises de Joyce como si fuera un Homero cualquiera. Ella dice hola y él no dice adiós. Ella se acuesta de día y a él se le levanta de noche. Ella se pinta las canas sin color. Él escribe poesías de un país lejano. Ella verso a verso. Él beso a beso. Ella descree en dios. Él cree en los márgenes del mundo. Ella llena su vida de vacío. Él vacía su vida llena. Él encuentra el imperdible y olvida sus recuerdos. Él cree en el barómetro del CID, después de muerto